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MANOEL POR
MANOEL (1/2)
Eu tenho um ermo enorme dentro do olho. Por motivo do ermo não fui
um menino peralta. Agora tenho saudade do que não fui. Acho que o que faço
agora é o que não pude fazer na infância. Faço outro tipo de peraltagem. Quando
eu era criança eu deveria pular muro do vizinho para catar goiaba. Mas não
havia vizinho. Em vez de peraltagem eu fazia solidão. Brincava de fingir que
pedra era lagarto. Que lata era navio. Que sabugo era um serzinho mal resolvido
e igual a um filhote de gafanhoto.
Cresci brincando no chão, entre formigas. De uma infância livre e
sem comparamentos. Eu tinha mais comunhão com as coisas do que comparação.
Porque se a gente fala a partir de ser criança, a gente faz
comunhão: de um orvalho e sua aranha, de uma tarde e suas garças, de um pássaro
e sua árvore. Então eu trago das minhas raízes crianceiras a visão comungante e
oblíqua das coisas. Eu sei dizer sem pudor que o escuro me ilumina. É um
paradoxo que ajuda a poesia e que eu falo sem pudor. Eu tenho que essa visão
oblíqua vem de eu ter sido criança em algum lugar perdido onde havia transfusão
da natureza e comunhão com ela. Era o menino e os bichinhos. Era o menino e o
sol. O menino e o rio. Era o menino e as árvores.
(De Memórias Inventadas – As Infâncias de Manoel de Barros)
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ENVELHECER É... Contar histórias que ninguém quer ouvir.
Por Orlando Silveira. Em "Rapidíssimas"
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