QUASE HISTÓRIAS

JEJUM

Segunda-feira.

O telefone toca, o coitado atende. Uma, duas, três, “n” vezes. Com a educação possível.

É a velha que não escuta querendo saber quanto custa para lavar o edredom. (Perdão, senhora: aqui não é lavanderia.)

É o gerente querendo convencê-lo de que os juros cobrados pelo banco são excelentes, os melhores da praça. (Obrigado, amigo, não quero empréstimo nenhum.)

É a moça do consórcio querendo lhe empurrar um carro, é a senhora da creche pedindo ajuda, é, é... É o mundo lhe torrando o saco.

Na décima quinta vez, não perguntou quem era, bateu pesado:

- Vá pra puta que o pariu.

Era a mulher. De TPM. Vai jejuar um mês.

AQUI SE FAZ...

Nunca atirou pau em gato, torceu rabo de cachorro, caçou passarinho com espingarda de chumbo. Ao contrário. Sempre que podia, fazia barulho para espantá-los. Era o seu jeito de protegê-los.

Talvez por isso, ou também por isso, nunca foi bem visto pelos primos e amigos dos primos. Está convencido de que eles, por pura vingança, atiraram pedra na cruz. E disseram a Jesus Cristinho que foi ele.

Distraído, Jesus Cristinho acreditou. Só pode ser isso.

DIÁLOGO NO BOTECO

-- Então, seu Agenor, como ficaram seus olhos após a operação?

-- A mesma porcaria de antes. Tanto faz eu estar de óculos ou sem óculos. Enxergo a mesma coisa: muito mal, quase nada.

-- Se é assim, deixe os óculos em casa. Pelo menos, o senhor se livra de carregar um peso desnecessário.


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Sem se dar conta, Robertinho transformou-se num chato absoluto. Passou, ainda que inconscientemente, a atribuir aos outros o motivo único de suas frustrações. Não raro, em geral após a terceira talagada, virava refém de uma ira nada santa, mas súbita. E desandava a falar impropérios nos quais nem ele via sentido... Por Orlando Silveira
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