QUASE HISTÓRIAS (LXXI)

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ADROALDO, O PAPAGAIO

Quando o cachorrinho – companheiro da família de muitos e muitos anos – morreu, o mundo desabou. Ali, todos choraram – e muito. O papagaio verteu umas lágrimas, emudeceu por vários dias, não queria saber de seu ninguém. Aliás, ali, ninguém queria saber mais de seu ninguém.

Ante a dor doída e generalizada, todos – pai, mãe, filhos, empregada – fizeram juramento público: “Não queremos mais criação. A gente se apega demais, sofre demais, melhor não ter mais bicho em casa. O papagaio é o último. Acabou.”

Com o tempo, a rotina retomou seu leito maçante. Pai e mãe voltaram a caminhar no parque e a se sentar no banco pra assuntar bobagens. Os filhos não tinham mais como não cuidar de si, da vida, das obrigações. A empregada retomou a cantoria, com a voz medonha que Deus lhe deu. O papagaio, embora saudoso do cão amigo, voltou a imprecar contra tudo e todos que habitam a terra do sol. Era sua forma de driblar a dor.

Certo dia, no parque, pai e mãe observavam o desfile dos donos com seus cachorrinhos de estimação. Viram um pobre diabo abandonado. Pai e mãe se entreolharam. E disseram em uníssono: “Nem pensar, juramos que não”. O coração mole da mãe resolveu dar um biscoito ao largado. O coração bobo do pai falou mais alto: “Bolacha sem água, com um calor desses, não pode ser”. E lá foi ele comprar um copo d’água.

Já não eram mais dois. Voltaram pra casa. Abriram o portão. E o papagaio não se conteve:

-- Seja bem vindo, Totó. (um dia de 2014)