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MÃOS BOBAS
Ir às lojas Americanas, no centro velho da cidade (já existia o novo?),
uma vez por mês – a cada dois meses – era passeio aguardado com sofreguidão. A
mãe comprava misto quente, batata frita e umas balas vendidas por quilo. Que eu
saiba nunca foi além dos duzentos gramas. Desnecessário explicar.
Como o dinheiro era curto, ela nos pedia um pedacinho do lanche. (Não
sabia que mãe tinha vontade depois do parto.) E o recebia com evidente má
vontade de nossa parte. Crianças são mesquinhas.
Meus olhos babavam de gula ante aqueles confeitos coloridos. Feliz mesmo
eu ficava quando a mãe dava sinal verde para comprar uns bonequinhos, dois ou
três no máximo, para meu forte apache, tão carente de índios e soldados. Na
verdade, meu forte nunca chegou a ser um forte. Quando muito foi um posto
avançado do exército americano. Como aquele de “Dança com Lobos”.
Mario Quintana escreveu: “Quem vê um fruto pensa logo em furto”. Sou
humano. Fui criança. Nas lojas Americanas, sempre pensava nos frutos e no
furto.
Um dia, a mãe leu meus pensamentos de estrategista militar
desavergonhado: “Se pegar um bonequinho e pôr no bolso, nunca mais vai usar
estas mãos”.
Envergonhado, voltei para meu posto avançado. Minhas mãos nunca furtaram
nada. Mas não posso negar que, na juventude, foram bobas. Bons tempos em que
minhas mãos eram bobas. Bons tempos em que minha mãe estava sempre prestes a
lhes dar umas palmadas. Para que não degenerassem. (OS)
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